Primitivo y yo. Tuve el honor de presentar su último poemario en mi sede cultural castellano manchega.
Con motivo de la entrada número 150, de esta vuestra casa, mi amigo y poeta Primitivo Oliva, me envió un poema, con el comentario de que este punto mágico de Galicia es, para él, una puerta misteriosa a lo impalpable.
Y como admiro a Primitivo como poeta y como amigo, me apetece mostraros sus versos en el salón de esta casa.
Escuchad:
O' CEBREIRO
Tan cerca de la nieve,
de nublados, la luna y el silencio.
Tan inmediato a las abiertas alas
de pájaros cometa o fugaz dardo.
“Tan cerca de la meta” dicen quienes
llevan sus pies cargados de camino.
“Tan lejos aún…”, observan
los que te hacen su punto de partida.
Un rincón elevado donde el aire,
peregrino también, va tan ligero
que no detiene el paso entre las calles,
pero deja su transparente voz
saludando al viajero:
-¡Buenoss díasss!
-Buen camino…
-Podremoss encontrarnosss
por aquelloss senderosss que transssitessss
en otrosss essscenarios de la vidaaa.
Y rueda por declives de la aldea
donde se abren balcones de esperanza
coloreando las faldas de los montes,
donde se abren las puertas misteriosas
que atraen tantas pisadas…
Los suspiros
que describen cansancio del viandante,
pretenden confundirse con el viento
que huyendo de la mar cruza Galicia,
y el revolar de aquel llevar consigo
los lamentos de pies atormentados
o el júbilo campana de unos pechos
henchidos de armonía con "El Camino";
se abraza con relente que en la noche
viste tenues vestidos adornados
de largas colas grises y nubosas:
prendas que las estrellas deshilachan
dejando dispersados por el monte
semillas y hebras de cristal licuado
que los ojos confunden con rocío.
Al báculo creyente una leyenda
pone ilusión, perdura entre los goznes
y granitos del templo centenario.
El tiempo se ha parado en la reliquia.
Descansa de la historia: su camino,
pernoctando interiores de pallozas,
Escribe su diario en unas piedras
talladas por el musgo y la intemperie.
Lo encuentras en los símbolos de runas,
condimentando olvido entre las potas,
o cortando minutos con el filo
de las hoces colgadas del pasado.
O Cebreiro es el tiempo inalterable.
Enlace a la entrada mencionada.
Por si gustáis de recordar.
Bienvenidos.
Y muchas gracias Primitivo, por esto y por todo, de mi parte y de mis chicos y chicas de la Casa cultural de Castilla- La Mancha.
http://pardocastroeloisa.blogspot.com.es/2015/03/de-ansias-y-sosiegos-celebrando-la.html
Y otra entrada, otra cita con el poeta.
Estamos tan agustito.
http://pardocastroeloisa.blogspot.com.es/2015/03/de-ansias-y-sosiegos-celebrando-la.html
Y otra entrada, otra cita con el poeta.
Estamos tan agustito.
O´Cebreiro, Donde vives sensaciones diferentes, donde confundes la niebla con almas de peregrinos. Feliz día.
ResponderEliminarNadie mejor que tú para saberlo. Un besote.
EliminarNada singular tiene este poema que no hayas sentido tú en piel y alma mientras el latido de las venas se iba serenando tras la agitación de la subida desde Pedrafita. ¿No ansiaste ser pájaro para descender a los oscuros y encajonados arroyos a por un poquito de agua fresca?
ResponderEliminar¿No se llenaron tus ojos de melancolía y los cerraste mientras la brisa con reminiscencias del Cantábrico, igual que un ciego fisgón, tentaba tu cutis para poderle contar a los castaños como es el rostro de la primavera?
¿No percibiste que el entusiasmo transformaba el dolor y cansancio de tus extremidades en sereno y cordial regocijo?
¡¡La puerta mágica, amiga!! Qué te puede decir de nuevo este poema. Pero gracias por tenerme en tu agenda en el epígrafe de los amigos.
Es cierto. Todo eso sentí y gocé, además del cansancio de la subida, pero el espectáculo que se contempla desde arriba compensa con creces el esfuerzo. Y cómo no te voy a tener en el apartado de los amigos! Por cariño, por justicia y por egoismo. Un honor poeta.
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