Diecisiete años

Cuando yo tenía diecisiete años

no sabía que era el tiempo

de cruzar el Mississippi

en ese barco de vapor

que escondía en el pecho,

que, a golpe de jazz,

podían crecerme las ansias y las tetas,

que el mundo era ancho,

que tenía la obligación de beberme a morro

la noche,

ir sin bragas, probar la esquina,

olvidar el paraguas y caminar de espaldas

y con los ojos cerrados,

mancharme los bajos de la falda de nieve

y barro seco.

No sabía que el reloj se había parado

para esperarme,

que la mañana contenía el aliento

vigilando la dirección de mi mirada,

no sabía entonces,

cuando tenía diecisiete años,

que refugiarme en un abrazo sin palabras,

iba a enterrar, para siempre,

el incipiente futuro,

apenas germinado.

Juventud, de René Magritte

Imagen tomada de la red

Todas las reacc Juventud, de Cuadro de René Magritte

Pensamientos que no se disuelven en el tiempo

 ¿Y si me escapara por alguna esquina,

cualquier noche de éstas?

¿Y si me dejara llevar

por esa idea que me asalta

con tanta, tanta insistencia?

¿Si decidiera, por fin,

salir de la obra?

En silencio y aprovechando

cualquier lluvia.

Me da por pensar,

últimamente,

que ya he vivido lo suficiente.

Tuve una infancia de colores

suaves,

caminé por la juventud

subiendo y bajando por todos los toboganes

que me salían al paso.

Dudé una tarde y me mojé

las botas de barro y caca de perro.

Abrí puertas cerradas

y cerré otras que no debí cerrar.

No huí cuando me avisó

aquel dolor en el costado

y esa cobardía me aplastó

y me dejó sin brillo el pelo

y los ojos descreídos para siempre.

Tuve grandes placeres,

me creí mejor,

me quise poco y no saqué las botas

del fango.

Me acostumbré.

He utilizado llaves que no debía

y no grité cuando era eso

lo que me hubiera salvado.

Tengo ganas de escapar,

aunque sea tarde,

salir de la obra,

descansar tras las bambalinas.

No mirar atrás.

Correr, aunque ya no sirva

para nada.

Detener aquí la novela

ya escrita y cambiar el final

a mi antojo.

Sí, cualquier noche,

en cualquier esquina,

aprovechando que no miran,

me dejaré llevar.

Décimas al contrapunto. Día de San Valentín

Para celebrar poéticamente este día de amores, paciencias y fantasías, mi amigo, el poeta José Luis Labad y yo, pergeñamos estas décimas y las recitamos el domingo pasado en nuestra sede Notting Hill Cultural de la Asociación de Escritores de Madrid. A ver si os gustan.

Yo:

El cuerpo me está pidiendo

a estas horas de la noche,

tómalo como un reproche,

y puedes seguir durmiendo.

Mientras me estoy aburriendo

por falta de novedades,

esta noche, no te enfades,

el cuerpo me pide, digo,

mientras me miro el ombligo,

decirte un par de verdades.

Él:

Pues si a ti te está pidiendo,

no consultemos al mío;

que si te pongo el pie frío,

que la cabeza está ardiendo,

que ahora tú estás leyendo.

No existe instante en el día

ver a tu madre, la arpía,

con Tele Cinco a las cinco

verla saltar, dar un brinco.

¡Menuda cruz! ¡Vaya tía!

Yo:

Punto final. Se ha acabado

el rollo y la tontería,

eres de una cofradía

que te mantiene achispado,

dependiente y amarrado.

Estás muerto y sigues vivo,

ni eres lunes ni festivo,

sigues vivo y estás muerto,

estás dormido y despierto.

Un carrusel, un cautivo.

Él:

¿Soy tan solo un muerto en vida?

¿Eso es lo que ahora piensas?

Lo que dices con ofensas,

lo que me indicas dolida,

tan solo es cosa manida.

Bien sabes lo que me quieres

que para mí todo lo eres.

Al mirarte, desfallezco,

cuando me rozas perezco

y si me besas te mueres.

Yo:

¿Al mirarme, desfalleces?,

¿Qué me muero yo al besarte?

Haz el favor de callarte,

y no digas más chocheces.

Si no fuera porque, a veces…

Él:

¿A veces qué?, vida mía…

¿No te conmueve? ¿Estás fría?

¿No me quieres en tus brazos?

¿Puedes vivir sin abrazos?

Pues yo..., yo nunca podría.

José Luis y yo, preparados para lanzarnos las décimas