Buenos días, corazones.
Hoy he madrugado.
A las cinco y media me estaba haciendo un café. Y a las seis mi perro y yo dábamos una vuelta por el pueblo.
No hemos tenido que saludar a nadie, éramos los únicos que vagaban por las calles desnudas y frías, como en un relato de Bécquer.
Las ansias, ya sabéis.
Os dejo ahora un poema. Roto.
De ésos que se escriben cuando no encuentras la respuesta.
Escuchad:
Porque sé que los sueños no son míos
prefiero mirar tus ojos cuando estoy despierta.
Cuando me intentas amar, te miro intensamente,
intentando bucear dentro de tus pensamientos
y desbrozo tu sonrisa hasta que encuentro un claro
donde sosegar mi fatiga.
Porque sé que los sueños no son míos
espero que tu mano ascienda por mis muslos
para saber con certeza lo que no me cuentas.
Tus cabellos rechazan el trote de mis dedos,
sabedores de que otros ya lo han rastrillado.
Porque sé que los sueños no son míos
intento que escribas en mi piel tus pobres huellas
y te ofrezco corona y cetro deslucidos, usados,
por ver si te das cuenta del engaño.
¿A quién haces el amor cuando lo haces?
¿Por qué senderos cabalgas cuando me cubres?
¿Quién eres?
Porque sé que los sueños no son míos
me dejo caer en los tuyos desde el trampolín del miedo
aunque el cuello se tronche a mitad del camino,
aunque descubra en el fondo del mar verdades ácidas
y remotas,
aunque me olvides alguna noche extraviada.
Porque sé que los sueños no son míos.
Porque sé que los sueños no son míos.
Voy a continuar. Vamos a continuar.
Hoy es nuestro lunes. Tuyo y mío.
Vamos a vivirlo.
Como sabemos.
Pura vida.
Hasta mañana compañeros.
Los sueños han sido bonitos, clase didáctica, aprendizaje nuevo. Un abrazo.
ResponderEliminarLo de Bukowski ha sido criminal. El pròximo día volveremos a los clásicos. Un abrazo de poema.
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