domingo, 2 de noviembre de 2014

La libertad está lejos.

Imagen tomada de la red.


Si fuera un animal ella siempre decía que sería un canguro.
Así se sentía.
Con la bolsa marsupial siempre llena. Ocupada por un ser extraño y plúmbeo que le ocupaba el vientre, el tiempo y el pensamiento. 
Que la ocupaba.
Que la hacia tropezar.
Así desde que el recuerdo era recuerdo.
Diluido, pero escandaloso.
Difuminado, pero persistente.
Ladino.
Si fuera un animal, ella se veía como un canguro.
A saltos por su media vida.
Sin poder andar correctamente.
Por el peso.
Con el peso de su error.
De su error.
Con eso en su barriga.
Y en su puta vida.

2 comentarios:

  1. Siento que escribas esto. Siempre hay otro tipo de literatura que tu domeñas como un domador de palabras a tu antojo, con látigo de tinta. Sabiduría hecha historia. Otro día. Otro circo. Otra fiera.

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  2. Hoy la función era de trapecista sin red. Los payasos y el número de los caballos amaestrados quizá mañana. Un abrazo en la cuerda floja. Y besos.

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