El pozo.

Cuando mi madre estaba embarazada de mí, mi padre la metió en un pozo.

Era una apuesta absurda.

Y él la aceptó.

Y mi madre lo secundó encantada. Hasta tal punto confiaba ciegamente en su marido.

Convenientemente sujeta, con la maroma enroscada a su cuerpo abultado y los brazos de mi padre, se introdujo en la apuesta.

Por él. Para que saliera triunfante del desafío.

Salió sonriente a los pocos minutos.

Yo nací a los dos meses. 

O eso creyeron.

Y aquí estoy, viviendo en falso para no darles un disgusto.

Ignoran que continúo allí, en aquel pozo ávido y sombrío donde reina la soledad y el silencio.