De ansias y sosiegos. Khalil Gibran. Y tres.

284. Las dos princesas.

     Buenos días camaradas.

    Sigo en el pueblo del olor a humo de historia, de los poemas donados y de los patios placentarios y luminosos.

     Sigo en Villanueva de los Infantes.

     Leyendo y escuchando poesía en los patios más hermosos del Campo de Montiel.     

   Esta mañana ha amanecido lloviendo. Apenas un par de horas. Un bautizo de vida, un beso refrescante y reparador. Luego la lluvia, respetuosa y poeta, ha detenido su música para dejar el pueblo limpio y soleado. Para que los patios reanudaran su actividad.

     El pueblo no puede albergar más gente. O sí, que Infantes tiene siempre las puertas abiertas a la literatura, la gastronomía, el teatro y las diferentes rutas por sus calles de tierra roja y caliente.

     Este año, tengo la suerte y el honor de recitar en algunos patios, así que tengo que irme.

     Disculpadme.

   Os dejo, para leer en la hora del aperitivo, un último cuentito del poeta libanés, del errante, y con éste, guardo el librito que encontré el otro día alineado con sus compañeros en las estanterías de mi biblioteca.

    Escuchad, dice así:

"En la ciudad de Shawakis vivía un príncipe amado por todos, hombres, mujeres y niños. Aún los animales del campo se acercaban a él para saludarle.

Sin embargo, la gente decía que su esposa no lo amaba, y aún más, que lo odiaba.

Cierto día la princesa de la ciudad vecina llegó a visitar a la princesa de Shawakis. Y, sentadas, conversaron, y sus palabras derivaron hacia sus esposos.

La princesa de Shawakis dijo con pasión:

-Envidio tu felicidad con el príncipe, tu esposo, a pesar de tantos años de matrimonio. Yo odio a mi esposo, no me pertenece a mí sola y soy la mas infeliz de las mujeres.

La princesa de visita, mirándola, dijo:

-Amiga mía, la verdad es que tú amas a tu esposo. Sí, y aún sientes por él una pasión viva. Y eso es vida para una mujer, como la primavera para un jardín.

En cambio, apiádate de mí y de mi esposo, pues nos soportamos en paciente silencio.

Y, sin embargo, tú y los otros consideran a eso felicidad".

Hasta mañana, corazones, voy a continuar la ruta. 

    La lluvia sigue detenida, escuchando los versos sobre el Quijote, esperando, tras la cruz del Siglo y los olivares, a que acabe esta algarabía, este júbilo, esta borrachera de palabras que nos tiene a todos de vagabundeo por el empedrado, las casas y los escudos de las calles del pueblo.

Que nos deslumbra y llena de ecos. 

Que nos abraza.
Que nos procura paz y sosiego.
Invitados estáis.
Aún queda poesía.