Nostalgias.

Imagen tomada de la red.

Todas las noches, cuando la casa queda en silencio, se levanta y enciende la lamparita malva de la mesa de su estudio.

Saca el cuaderno que espera al fondo de un cajón, en el que simula guardar trozos de objetos inservibles, y lo abre por la página impoluta.

Con una pequeña pluma cargada, siempre, de tinta verde, comienza.

Querido Joaquín:

Otra noche que no puedo dormir pensando en ti, en nosotros. Tu boca no deja de rastrear mi espalda y siento, cuando cierro los ojos, los tuyos sonriéndome desde la atalaya de aquel verano remoto.

Ya no puedo continuar así.  No quiero vivir en este limbo sin aire y sin color. Quiero arrancarme esta piel de infelicidad que me ahoga para que tus dedos vuelvan a cubrirme de sueños.

Quiero hacer el amor en las esquinas y dejarme el corazón palpitante y roto entre los charcos de veredas efímeras.

Quiero que me recibas detrás de puertas entornadas y confundas los lunes con susurros de días festivos.

Tengo hambre de antiguas risas asfixiadas entre almohadas y sábanas revueltas.

Ganas de no saber por qué calle paseamos. Tener dudas.

Joaquín…

Detiene un instante la pluma. Ha escuchado un rumor al fondo del pasillo.

Vuelve a la cama.

Se abraza al hombre que duerme roncando suavemente.

Buenas noches Joaquín.

Y apaga la luz como si apagara una vela.

Con un deseo.