Me acosté obsesionada con la lluvia. Me gusta la lluvia y, mucho más, si escucho su murmullo desde la cama. No me gusta dormir.
Abril espera para hacer su entrada triunfal. Sabe de su importancia, que es uno de los meses favoritos del año. Es tu cumpleaños y, la parte oscura, es que ella murió un dieciocho.
Mi amigo José Luis Labad, me regala mi poema de la máquina de escribir, en un montaje precioso, con su voz y su savoir faire.
No ha llovido. No recojo la ropa del tendedero, ahí no molesta. Vivo en un decimotercer piso, el último. A salvo de vecinas que me la mojen. Y no llueve.
He acabado un poemario y estoy paralizada con la novela. Me tengo que dar ánimos constantemente. Los que no tengo.
Anoche soñé con Tombuctú. Estoy obsesionada con Tombuctú.
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