87. Se arrimó la noche, distraída e impasible.
(En recuerdo a una niña que perdió la vida bajo
las ruedas de un autobús,
en una tarde de mi infancia. Yo estaba allí, no la he
olvidado nunca
y busco, desde entonces, maneras y sueños para despertarla)
Aún te recuerdo niña,
un poco despeinada y con los ojos cerrados,
un brazo subrayando un futuro débil y cobarde,
que huyó por alguna esquina de aquel día lento.
El otro brazo se escondía debajo de tu cuerpo
inservible,
avergonzado quizá de haber escapado de la
seguridad
del último verano.
El autobús frenó a cierta distancia,
lleno de rostros desencajados y temblones.
Aún te recuerdo niña,
desconozco el color de tu mirada y no sabré nunca
cómo sonreías.
Aún te recuerdo,
siempre niña.
A veces, he vivido por ti,
he amado en tu memoria,
he acogido en mi cuerpo al hombre,
para que tú sintieras la tibieza.
Mis hijos, algunas tardes,
también han sido un poco tuyos,
para que paladearas el sabor
de la dicha.
He devorado primaveras,
he pisoteado otoños, he reído un poco más,
he llorado un poco menos,
he deseado mucho,
en un intento de ofrecerte una porción de
biografía,
de vivir por ti…
Aún la recuerdo, niña sin nombre,
desvalida y rota,
un poco despeinada, exenta.
Se arrimó la noche, distraída e impasible,
y allí quedó su zapato
cavilando
el asombro.
Que tengáis, amigos, un sábado de nota.
Que tengáis, amigos, un sábado de nota.
Asombraos, asombraos siempre.
Interesante. Dicen: que el sueño eterno cuando escucha su nombre con cariño, se rebulle satisfecho. Buen día.
ResponderEliminarTienes razón, nadie muere del todo mientras se le recuerde. Un beso grande.
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