Alas.

De cuando me escondo en el estudio.

De cuando me ovillo.

De cuando el olor a tinta me lleva a donde quiere.
Del bruxismo del papel en blanco.

Mira cómo está la mañana.

Recortada en el horizonte,

amplia en las esquinas

y sumisa bajo la ventana,

danzarina hacia el cielo.

Lúdica.

Me abraza desde la espalda

y borra interrogantes

y esperas.

Bate las alas. 

Lo noto.

Ese dolor tenue,

ese escozor que aumenta

cada día.

Ese ansia y ese ardor

que crece.

Que me asusta,

porque es imparable.

Que galopa

incesante.

Esa añoranza

añeja.

Ese miedo

al cambio.

Irremediable.

*Imagen tomada de la red.