Celebramos.

(A mi perro Haro, que hoy celebra. Celebramos).

Díez años. 

Como una decena

de intenciones

que principian 

desde la vigilia,

al hilo del amanecer,

en el cruce de miradas

que nos comunica. 

Díez años

de abundancia, 

de hacer camino

con el cordón umbilical

de una traílla

que nos empuja

hacia la utopía de

horizontes luminosos

y esclarecedores.

Díez años. 

¿Cuántos más? 

¿A la vuelta de qué esquina? 

¿Cuántas miradas todavía? 

¿Cuánta tangente biografía aún?

Díez años. 

Felicidades Haro.

Vamos.

Agosto en Villanueva de los Infantes.

Se contonea Agosto, 

alejándose para siempre, 

entre las esquinas

del pueblo. 

Se detiene unos instantes

bajo los portales 
de la plaza

augusta, 

atento al balanceo

de las campanas

alborotadoras y ajenas.

Doce avisos.

Luego, con dignidad y silencio, 

sube la calle empedrada

camino del final, 

del destierro. 

Roza la Cruz del Siglo

y continúa hacia los olivares,

hacia el pasado,

hacia el recuerdo. 

Y un Septiembre tímido

abre su capa húmeda

para descubrirnos una promesa

         de otoños nuevos.

Intro "Poesía, esencia de recuerdo" del poeta Miguel Á. Bernao

La función del arte.

Imagen tomada de la red.

Diego no conocía la mar. 

El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla. Viajaron al sur.

Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.

Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, después de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos.

Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedó mudo de hermosura.

Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre:

-¡Ayúdame a mirar!

Eduardo Galeano.

Anoche.

Imagen tomada de la red.

Anoche me acosté con un hombre y su sombra.

Las constelaciones nada saben del caso.

Sus besos eran balas que yo enseñé a volar.

Hubo un paro cardíaco.

El joven

nadaba como las olas.

Era tétrico,

suave,

me dio con un martillo en las articulaciones.

Vivimos ese rato de selva,

esa salud colérica

con que nos mata el hambre de otro cuerpo.

Anoche tuve un náufrago en la cama.

Me profanó el maldito.

Envuelto en dios y sábana

nunca pidió permiso.

Todavía su rayo lasser me traspasa.

Hablábamos del cosmos y de iconografía,

pero todo vino abajo

cuando me dio el santo y seña.

Hoy encontré esa mancha en el lecho,

tan honda

que me puse a pensar gravemente:

la vida cabe en una gota.

Carilda Oliver Labra.

Poeta cubana.

Poética.

Imagen tomada de la red.

Mi poesía nace en los susurros,

en abrazos encontrados,

en el mar,

en los días grises,

en los azules,

en la silla baja,

en los besos,

en miradas,

en palabras suaves,

Contigo.

Pedro Javier Martín Pedrós.

Para que leas.

Imagen tomada de la red.

La hija de Nasrudin fue a su casa un día llorando y quejándose de que su marido le había pegado.

Nasrudin cogió el bastón y le pegó también.

Entonces dijo: -Ahora ve a casa y di a tu marido que si pega a mi hija, yo pegaré a su mujer.

Cuentos. Nasrudin.