Setenta es un número extraño.
Parece una cifra que alguien ha puesto delante de mi nombre
para que los demás sepan cómo tienen que mirarme.
Algunas mañanas me contemplo en el espejo
como se contempla una casa
en la que hemos vivido toda la vida.
Conozco cada habitación,
sé quién durmió en alguna cama,
los cambios que se sucedieron,
las puertas que siempre estuvieron abiertas.
Pero no deseo volver a ser joven.
Eso es lo extraño.
Solo quiero descubrir el hueco
que permanecía oculto tras una pared,
una nueva ventana
por donde entre la luz.
Encontrar lo que desconozco.
A esta edad,
el deseo ya no tiene prisa.
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